Auch wir genießen, nämlich einen Sonntagsmarkt in Paris.

Die Boulevards sind so breit, dass zwischen den Fahrbahnen bequem ein riesiger Mischmarkt Platz findet. Das Gewimmel an Volk ist schier unbeschreiblich.
Alle Nationalitäten und Farben. Türken, Chinesen, Afrikaner, Engländer, Holländer, mindestens zwei Deutsche (wir), Thailänder und Amerikaner, Inder und Japaner, Alte und Junge, Greise und Mütter, Väter mit Rucksack, Gucker und Kaufkunden, Hunde und Kinder, Einkaufswagen und Rollerskater und bestimmt sind auch ein paar Franzosen dabei.

Genauso verwirrend das Angebot:

Bananen und Knöpfe, Hüte und Fisch, Fleisch und Röcke, Käse und Handtaschen, Muscheln und Gelee Royal, Milch und Salat, Schnecken und eine alte Zigeunerin mit geheimnisvollem Blick, Annanas und Nähgarn, gemahlene Gewürze in allen Farben, frische Feigen und Armreifen, Nüsse und Austern, Honigwaben und Schuhe, Rosinen und Bettler, nackte tote Hühner mit Köpfen, Musikanten und Grillhähnchen, Artischocken und Kuchen, Spielzeugautos und grüne Bohnen, Pizza und Fladenbrot, alle Kräuter der Saison, Kirschen und Erdbeeren, Zitronenmelisse und Knoblauch, Krebse und Eier, Unterhosen und Krabben, Messer und Kochlöffel, afrikanische Masken und gebackene Schweinshaxen, Halsbänder und MusikCDs, ganze Hasen und Haarspangen, Hammelköpfe und Taschentücher, Tischdecken und Dörrpflaumen, Baguette und Vino Tinto, ein ganzer Steinbutt neben einem Zentner Crevetten, Olivenöl und Vin rouge, Gestank nach totem Fisch und strengem Käse, nach ungewaschenen Menschenleibern und Gauloises, nach Hundekacke und frischem Brot, nach klebrigem türkischem Nougat und Pfefferminzbonbons, nach süßlichen Parfums und Mundgeruch, aber auch nach Curry und Muskat, nach Ingwer und Kreuzkümmel, nach Sesam und Rosen.
Pfannen und Ohrringe, Büstenhalter und Auberginen, Socken und Mangos. Lebende kleine Ferkel und junge Katzen. Schnorrer und Besoffene. Umfallen entweder nicht möglich, oder in Kauf nehmen, dass man plattgetreten liegen bleibt. Preise die zum Himmel stinken, keine Blumen dies es nicht gibt.
Ein unwilliger Spatzel, der nichts mehr hasst als so viel Volk auf einem Haufen.
Ein Sonntagsmarkt in Paris.

Ich liebe es. I love it very much. Je l'aime par-dessus tout.

Ist aber einer der Meinung (so wie ich) man hätte immer noch nicht genug Exotik, der gehe nach Belleville.
Belleville ist der Geburtsort von Edith Piaf und Maurice Chevalier. Heute ist es ein Einwandererviertel. Nordafrikaner, Angolaner, Pakistani, Araber und Juden und viele, viele Asiaten. Das Viertel wird dominiert von Asia-Läden und Asia- und Couscous-Restaurants. Entsprechend ist der Markt.

Das Geschrei ist ohrenbetäubend, wie im türkischen Basar. Jeder preist seine Ware an, auf jeden Fall lauter als der Nachbar, sonst könnte man ihn ja nicht hören. Dazwischen kreischen die Käufer ihre Wünsche, damit man sie überhaupt hört. Das Gewimmel ist unvorstellbar. Ich nehme meinen Rucksack vor die Brust. Vor lauter Geschiebe und Gedrängel würde ich nicht merken, wenn mir einer die Kamera klaut.

"Spatzel verlier mich hier bloß nicht."
Sofort packt mich seine feste Hand. Doch so geht das nicht, keine 10 Sekunden später schiebt bereits wieder einer seine Einkaufskarre zwischen uns.
Ich zucke die Schulter:"Groß wird die Gefahr nicht sein. Es mag ja Mädchenhändler hier geben, aber Händler und Interessenten für übergewichtige Großmütter sind eher unwahrscheinlich. Wenn ich dich verliere, fahre ich mit der Metro in den Hafen, mach dir keine Gedanken."
Da stellen wir fest, dass ich weder Geld noch Fahrscheine habe. Also wechselt mitten auf dem Markt, unter Hunderten von neugierigen Blicken erst mal eine Fahrkarte und ein Euroschein den Besitzer.

Doch Manfred lässt mich keinen Moment aus den Augen. Er weiß, dass ich den Orientierungssinn einer Blindschleiche habe.

Wer jetzt immer noch nicht genug Markt hatte (so wie ich), der muss nach Clignancourt.
Das Maß aller Dinge, der Markt aller Märkte, das ist Clignancourt.
Der größte Flohmarkt von Paris. Das ganze Stadtviertel St.Quen ein riesiger Markt. Vom abgebrochenen Zahnstocher bis zur edelsten Antiquität. Der große Basar von Istanbul ist ein Tante-Emma-Lädchen dagegen. Paris ist eine Erkundung wert.